José María Alvárez
Fragmento, de “Sifnifyng Nothing”
Y sentí que me estremecía hasta el fondo de mis huesos
como si algo en mí me disolviera en aquel ámbito
sagrado.
Y sentí la Alegría tomándome.
Esa sabiduría que no es sino dicha
donde el Arte, las páginas soñadas por los hombres
son ya tu propia carne
tú como tu respiración, como tu sangre
la cueva encantada de Stevenson
el resplandor de bronce de la Iliada
los abismos de la Comedia
Schopenhauer y Meville, Mozart, Velázquez,
el oro crepuscular de Tácito,
Rembrandt y Shakespeare, Montaigne, las infinitas
Noches, el insomnio
de Borges, la demencia
de Holderlin, Virgilio, el inefable
temblor de los libros.
Si, ese escalofrío
de los sentidos, esa inmensa, devastadora, casi insoportable
alegría
del Arte.
El Sueño, la Fantasía, la Imaginación.
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